Ad essere sempre io mi annoio

Ad essere sempre io
mi annoio mortalmente

c'è qualcosa di indecente
in questo ripetutamente
inderogabilmente
pleonasticamente

- e con che punto esclamativo -

io!

devo prendermi a due mani

scombinarmi un attimo le vesti

- disordinare tutti i resti di un'abitudine insolente
scapestrata,

e con la faccia istupidita, come dire,
fare una trovata.

specchiarmi narcisa sulla luna

senza ombre, molto bambina
a tratti livida
di indigeste stelle
- metà oscena, metà indolente -
ballando sulle gambe di una fata
decisamente mascalzona
no, non turchina - piuttosto rosso porpora

spettinata frivolezza clandestina

passare, magari, allo stato liquido

scomparendomi al quadrato

- dev'esser divertente

farsi bollicina!
sbuffare immateriale
nel chiuso delle stanze -

oppure

molto rettamente

salutare con un piede

un occhio indaffarato ciondolante
che non vede
- il sovrintendente alla morale
o il procuratore generale
delle pere? -
o, vuoi mettere,
farmi a tradimento - così,

come a perder tempo -
un vino molto stagionato
che mi scivoli alle labbra

quei due tre verbi un po' balordi
che ho giusto lì, in mezzo al traffico
della punta della lingua -

e che dire, invece, se
mi stendessi in diagonale

su una qualche esangue

striscia pedonale? urtando
molto arditamente le pretese
della segnaletica stradale?
a trastullarmi tra le gomme
di molto camionizzato
camionizzante
camionista?

ma prima di tutto, come dire, ricapitolando
circumnavigare

- molto monella! e con una certa urgenza -
le tue guance umide arrossate
e poi scappare, come una ladra
colta in flagranza -
di dolcezza

(che vuoi, io funziono così -
per campi magnetici,
affinità elettive
e molto austere banalità)

poi con aria senz'altro quotidiana

mettere in circolazione
molto rispettabili scherzetti -
adoro gli sgambetti, quelli che fanno rotolare
a colazione -
ché mesdames et messieurs, con permesso,
i più indecenti son per me -
è la selezione naturale
di una danza per deserti.

e poi insomma alla fine

tutta compatta e molto mestamente
riandare per le scale,
devaporizzata e antisiderale
coi capelli tagliati in due da certo vento
da certo desiderio di salire

qui, quasi al centro
nel bel mezzo di tutto un contrabbando
- ma della deflagrata me

di nuovo riesplodendo ogni tassello

in modo da fregare, alle spalle
e molto furbamente,
il mio cervello.

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ora, s'il vous plait -
non state a farmi i burocratici
che di sicuro poi ci torno
ai fuffaffaccendati imbecillenti
very very
fatti pratici -
ho per l'appunto tre scartoffie in gola e certi timbri assai sbavati
lì, da qualche parte,
fra i calzini -
gli è che devo giusto un attimo
procrastinarmi ancora - nella teoria non pratica
dell'ennesimo domani -
pure, in qualche modo,
la linguaccia mi compete. 

- ops! mi è scappata una poesia
fra le cosce assai geografiche 
di fantasia mal posta -
vede, dottore, la situazione è questa:
mi si è slogato il super-io -
ha preso una storta proprio lì,
davanti alla porta di un altrove
pirotecnico.
E va bene, d'accordo,
ritento: alla prossima certo
sarò
più ritentata.