Scrivere e questo blog: una specie di scommessa

Scrivere mi manca. Sin da bambina ho sempre avvertito una profonda attrazione per carte e penne, una forte esigenza di dire. Non di sfogo si è sempre trattato, ma di una sorta di bisogno di espandermi con e nelle parole: come fossero torrenti dipartiti dall'unica enigmatica sorgente: me.

La scrittura autentica mi incalza, e mi supera prima che io riesca a razionalizzarla. Ansimo, tremo, sudo dietro di lei. E le parole sono come marmo liquido che nasce dalla lotta tra me e il dolore.

Una precondizione è la sofferenza, intesa come un sentire... molto, che si esplica nell'incessante collisione con le cose. In questo senso si può dire che scrivere è un tentativo disperato di far sgorgare le proprie emorragie.

Ma capita che si è talmente tanto sanguinato da non avere altro da fare che incrostarsi.

Il silenzio, un dire solitario e autoreferenziale, un guardare troppo ambiguo alle cose, neutralizzano il potere e l'esigenza della penna per sostituirvi una insondabile inespressività, che alle volte prende le forme di un tacere ottuso.

 

Al momento non riesco a svincolarmi da questa radice emotiva del mio scrivere.

Ma è troppo tempo che scarto la possibilità di dirmi in ogni forma, e sento che è tempo di tornare a inseguire le parole, foss'anche senza dar conto delle emorragie.

Farò di questo blog un momento di questo dire, ma nel caso che il silenzio continui a pervadermi tanto insistentemente, non vedo alternative sensate alla sua chiusura. Ma vediamo se mi riesce di rianimarmi/lo.

In caso di sua morte sono certa che i miei 2 lettori se ne avrebbero a male, ma l'ho scritto qualche post fa, che è il distacco che ci fa crescere !